Vivo di pensieri concentrici, gabbie sintattiche che si nascondo in un gioco di scatole cinesi, la matrioska crudele delle mie indecisioni irrevocabili...
Una prigione sconfinata che si ripropone a ogni apertura della cella, a ogni sfondamento del muro di sicurezza della mia coscienza incosciente.
Tutto rimane lì, uguale a prima eppure diverso.
E ogni pensiero è un laccio che si stringe su sè stesso, e ritorna.
Ritorna. Diverso e uguale. Solito. Differente e solito.
E ritorna.
Tutto questo per avere una scusa per la pubblicazione di questa ennesima splendida copertina del Decu.
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