Che a voler andare a cercarne l'etimologia significa 'panico da portone che si chiude'.
E' l'ansia da tempo che scade, la goccia di sudore che scende dalla tempia mentre il fumo dell'irrisolto stringe la gola come un laccio emostatico. E' il torpore delle membra schiacciate dalla troppa sabbia riversa nella clessidra.
Fuori tempo massimo. Ancora.
Nelle orecchie il ticchettio aspro delle lancette che sbucciano i minuti come la scorza di un'arancia, opportunità che si riducono invecchiando, consumate.
Questo dicono significhi.
Ma qual è il limite?
In cosa si misura una vita? Davvero in anni?
In cose fatte forse? Sigarette fumate, libri letti, addii pronunciati?
Magari in parole scritte o in suoi sorrisi.
Perché da sempre ci confrontiamo con ciò che manca, smarriti alla ricerca di traguardi che abbiamo superato senza accorgecene o da cui siamo stati superati.
Torschlusspanik. Perché ci piace sentire sul palato il gusto delle cose difficili.
