MISSivede?

Ieri sera è successa una cosa.
Una di quelle cose che ti segnano per sempre. Magari non ci badi subito, ma arriva l'attimo in cui comprendi che ti hanno cambiato la vita.

Bene, ieri sera ero sul divano che giochicchiavo col telecomando quando a un tratto si è acceso il televisore.
Ecco, di solito quando succede appare qualche canale strano con donne che sgravano in modo inconsulto o psicologi dei cani che Freud si sta rivoltando nella cuccia.
Esiste però una combinazione di eventi, non chiedetemi quale perché non la so (altrimenti la eviterei), per cui il canale che appare è il primo, l'uno, RAIUNO!

Ieri sera è successo.
C'era Frizzi che sbraitava qualcosa su chi è che gioca a pallavolo e chi fa il paracadutista. Non ho la forza di premere altri tasti. Soccombo.
Mi distraggo un attimo, un rumore, forse le gatte ma in realtà spero sia un ladro, un killer seriale, una squadra di alieni venuta a rapirmi, Gordon Ramsay che viene a controllarmi la cucina, insomma: qualunque cosa possa portarmi lontano dalla tv anche morto.

Chiudo gli occhi. Li riapro. Frizzi è ancora lì.
Davanti a lui però adesso c'è un plotone di ragazze in costume. Sorridono.
Io che ho capito il gioco inizio a pensare chi è che frigge melanzane, quale sia quella che produce grappa, mi sa che è quella bionda là che ha 20 fratelli, sì sì, la moretta con le mèches lavora di sicuro in una serra idroponica, guarda che unghie è lei che cerca tartufi... e via così.

La sensazione è comunque che ci sia qualcosa che non va, ma non importa. Pubblicità.
Ora ce la faccio, ora spengo. Percepisco che il divano si allunga, il telecomando è sempre più lontano, sul bordo di un cuscino asintoto che tende a infinito, ma posso farcela, devo. Spengo.

Spenta. Il friccicorio del gatto che si strofina sullo schermo spento è una ninna nanna che profuma d'oblio.
Anche se qualcosa mi resta. Insomma, tutte queste ragazze in costume che gareggiano per essere eletta 'la più bella' e in pratica non le ho nemmeno guardate.

Mi affido all'internet. Pochi rapidi gesti e passeggio all'interno della galleria delle immagini.
Sì, sì, no, ommiodio, sì, insomma, vecchia, apperò, sì, no, e questo? cioè, ma che davero?

 

Per motivi di privacy non diremo il nome della concorrente, ma un nome invece per battezzare quel che si nasconde sotto a quella protuberanza, a me viene anche in mente.

Dunque, confrontiamolo con l'unità di misura ufficiale internazionale per i pacchi, il Raoulbova.

Come possiamo notare, la giovane aspirante miss presenta all'incirca un Raoulbova e mezzo, misura di tutto rispetto per un lottatore di wrestling, ma che ben poco si addice alla fascia più ambita d'Italia e che comunque rischia di diventare ingombrante quando si scendono le scale coi tacchi.
Da non sottovalutare poi la maestosità dell'ombra che lambisce la coscia, io di sicuro no, ma il buon Eratostene sarebbe stato sicuramente in grado di ricavarci qualcosa.

Io adesso non so chi abbia vinto ieri sera, ma se per qualche motivo dovesse essere lei, beh, allora stamattina mi sono svegliato in un paese migliore.